Отредактировано:24.11.19 11:25
Не то, что бы у меня какое-то политическое отношение к этому празднику. Скорее ностальгически-эстетическое. На легком морозце люди идут густыми колоннами вниз по широкой, центральной улице, лица радостные, улыбающиеся. Кто-то просто, празднично, а кто-то может и согрелся, но нет откровенно пьяных. Где-то переливается весело баян. Много красного цвета - транспоранты, гвоздики, приколотые кумачовые бесконечности к лацканам клетчатых пальто. Я держу широкую и тёплую руку отца с которым мы идём в колонне от его завода. Может надумываю, но пахнет машинным маслом и дымным металлом. Со столбов льётся весёлая музыка, а с трибуны слышны твёрдые, возвышенные речи, об успехах и правильности жизни и гарантирующие, что всё будет хорошо в будущем. Жаль, что кумачовый символ бесконечности оказался столь короткой, хоть и яркой лентой моего детства, и нам подменили уверенность величественного пурпура на непостоянство экзотической пёстрости.
