что молчишь, зеленоглазый мой,
хмуря кончики ресниц?
не собрать остатки разума
в дымке будущей весны.
облаченные в предвиденье,
дни царапают года.
как мы их вознненавидели
за метанья "нет" и "да",
за потемки перелесками,
убегающие в сон.
...а в окне - за занавесками -
время ссыпалось в песок.